“Si t’as pas de fric, t’es pas d’ici” : on l’attendait sur l’immigration, Magyd Cherfi revient par la fracture sociale. En huit brefs recits vifs et tendres, mixant un sens du rythme festif et une acuite qui porte a la melancolie, l’ex-parolier de Zebda fait un sort aux pieges de l’identite nationale et des horizons confisques. Les paradoxes et les debordements de l’amour maternel qui exclut et paralyse au lieu d’emanciper, la petite mort des illusions, les coups de boomerang du rock’n’roll engage, la violence des rites d’initiation de terrain vague, les reves de sensualite inassouvis, chaque texte est une tentative d’inventer la langue et le vocabulaire inedits de sentiments tus, trop longtemps retenus. Et c’est a la seule force du verbe que Cherfi feinte et cogne et fait voler en eclats de litterature brute les impuissances entretenues et l’acharnement d’un destin qui toujours le renvoie “chez les defaits les sombres les aplatis les miens” – sans jamais plier, et sans geindre, jamais.